West

Sono chiuso in una cella ricavata nella baracca dello Sceriffo a Jerez, trenta miglia dall’ultima traccia di civiltà. Ho un pagliericcio puzzolente, un secchio come latrina e un angolo un po’ più asciutto dove sedermi e guardare il ritratto del Segretario Generale, appeso nel corridoio oltre le sbarre. Mi fissa sotto quelle gigantesche sopracciglia. Sembra…